A
felicidade é como a saúde: se não sentes a falta dela,
significa que ela existe.
Para
mortificar, e até mesmo ferir um adversário, você deve
repreendê-lo com o defeito ou o vício que você sente
em si mesmo.
Ter
a ousadia de não acreditar em nada.
Toda
a essência da vida está em se pertencer a si mesmo.
Todos
os sentimentos podem conduzir ao amor e à paixão. Todos: o
ódio, a compaixão, a indiferença, a veneração,
a amizade, o medo e até mesmo o desprezo. Sim, todos os sentimentos,
exceto um: a gratidão. A gratidão é uma dívida:
todo o homem paga as suas dívidas, mas o amor não é
dinheiro.
Não
compartilho da opinião de ninguém. Eu tenho a minha.
Queres
ser feliz? Aprende primeiro a sofrer.
Sem
autenticidade, sem educação, sem liberdade no seu significado
mais amplo – na relação consigo mesmo, com as próprias
idéias preconcebidas, até mesmo com o próprio povo
e com a própria História – não se pode imaginar
um artista verdadeiro; sem este ar não é possível respirar.
Um
tão forte perfume de virtude é suspeito.1
The
Pimp
A
arte de um povo é a sua alma viva, o seu pensamento, a sua língua
no significado mais alto da palavra; quando atinge a sua expressão
plena, torna-se patrimônio de toda a Humanidade, quase mais do que
a ciência, justamente porque a arte é a alma falante e pensante
do homem, e a alma não morre, mas sobrevive à existência
física do corpo e do povo.
A
felicidade de cada indivíduo funda-se na desgraça de alguns
outros; o interesse e a comunidade de uns exigem as privações
e a infelicidade dos outros.
Enquanto
contemplava o espetáculo que se oferecia ao meu olhar, o sono me
envolveu – um sono doce e profundo, que só os caçadores
conhecem. Não sei quanto tempo durou o meu sono; mas, quando abri
os olhos, todo o bosque estava inundado de Sol. Por toda parte, através
das folhas palpitantes, o azul resplandecia. Uma borrasca havia afugentado
as nuvens; o tempo ficara outra vez sereno. O ar apresentava essa frescura
seca e singular que enche o coração de um sentimento de bem-estar
e anuncia quase sempre uma bela noite depois de um dia chuvoso.
A
piedade sem orgulho é coisa só de mulheres.
Nós
sentamos na lama, e tentamos alcançar as estrelas.
Existem
alguns momentos na vida, alguns sentimentos; só podemos apontar para
eles e passar.
Mulheres...
Não podemos viver com elas... Não podemos atirar nelas.
Pessoas
sem firmeza de caráter gostam de culpar o destino. Isto as alivia
da necessidade de fazer valer sua própria vontade e de assumir a
responsabilidade das coisas.
No
final, a Natureza é inexorável. Ela não tem razão
para se apressar e, mais cedo ou mais tarde, tudo o que à ela pertence
voltará à ela, sempre inconsciente e inflexivelmente obediente
às suas próprias leis, que não conhece a arte, assim
como não conhece a liberdade e a bondade.2
Geralmente,
uma pessoa ora por um milagre. Normalmente, todas as orações
se resumem a isto: — Deus Todo-poderoso, concedei que dois vezes dois
não sejam quatro.
A
genuína santidade é não desejar e não esperar
nada para si mesmo, e ter profunda simpatia pelos outros.
As
circunstâncias nos definem. Elas nos forçam para um caminho
ou para outro, e, então, eles nos punem [educam]
por isto.3
Um
poeta deve ser um psicólogo, mas, nisto, há um segredo: ele
deve aprender a sentir as raízes do fenômeno, e apresentar
apenas os próprios fenômenos em plena floração
ou como eles desaparecem.
A
morte é uma piada antiga, mas cada indivíduo haverá
de encontrá-la novamente.
Por
mais que você bata na porta da Natureza, ela nunca irá responder
com palavras compreensíveis.
Em
dias de dúvida e de reflexões sombrias sobre o destino do
meu País, só tu – oh!, grande, poderoso, justo e grátis
idioma russo! – és o meu conforto e o meu apoio.
A
maioria das pessoas não consegue entender como os outros podem assoar
o nariz de maneira diferente do que eles.
A
Natureza cria ao destruir, mas não se importa se cria ou se destrói,
desde que a vida não se extinga e a morte não perca os seus
direitos.4
O
tempo, às vezes, voa como um pássaro; outras
vezes, se arrasta como um caracol. O homem será mais feliz se não
perceber se o tempo passa rápida ou lentamente.5
A
palavra amanhã foi inventada para as pessoas indecisas e para as
crianças.
Supérfluo:
excelente esta palavra que encontrei. Quanto mais profundamente me esmiúço
a mim próprio, mais me convenço da rigorosa verdade desta
expressão. Um homem supranumerário – e é tudo.
O
lugar insignificante que ocupo é tão minúsculo em comparação
com o resto do espaço em que não estou e onde não se
importam comigo. A parcela de tempo que hei de viver é tão
ridícula em face da eternidade, onde nunca estive e nunca estarei...
Neste átomo, neste ponto matemático, o sangue circula, o cérebro
trabalha e quer alguma coisa... Que estupidez! Que inutilidade!
Pontos
Matemáticos
Pontos Críticos de uma Função de uma Variável
Real
Ivan
Turgueniev e o Cachorro
(Tradução: Rubens Figueiredo)
ós dois no quarto: meu cachorro e eu. Lá
fora, a tempestade uiva – desenfreada, assustadora.
O cachorro está sentado
à minha frente – e me olha direto nos olhos. Eu também
olho para os olhos dele.
Parece que quer me dizer
alguma coisa. É mudo, sem fala, nem entende a si mesmo –
mas eu o entendo.
Entendo que, neste instante,
nele e em mim, vive o mesmo sentimento, e entre nós não
existe a menor diferença. Somos idênticos: em cada
um, arde e brilha a mesma chama – pequena e trêmula.
A morte virá voando,
vai abanar sobre essa chama suas asas frias e largas... E fim! Depois,
quem poderá distinguir que chama ardeu em cada um de nós?
Não! Não são
um animal e um homem que se olham... São dois pares de olhos
idênticos, concentrados um no outro. E em cada par de olhos,
no animal e no homem, a mesma vida assustada tenta se agarrar no
outro.
|
O
niilista é uma pessoa que não se curva diante de nenhuma autoridade,
que não admite nenhum princípio aceito sem provas, com base
na fé, por mais que este princípio esteja cercado de respeito.
Meu Deus! É possível que vinte anos tenham se passado?
Alguém
diria que está tão longe o tempo em que, montado sobre meu
alazão de pêlos longos, eu percorria a velha cerca de nosso
jardim onde, em pé sobre os estribos, colhia as flores bicolores
dos álamos? No instante em que vive, o homem não possui o
sentimento de sua própria vida, como o som; ela, a vida, só
se torna perceptível depois de um certo intervalo de tempo.
Seja
qual for o coração apaixonado, pecador e revoltado que se
esconda em um túmulo, as flores que crescem sobre ele fitam tranqüilas,
com os seus olhos inocentes. Elas não falam apenas da calma eterna,
da grande, da infinita calma da 'indiferente' Natureza. Falam também
da paz e da vida eternas...
'Tudo
fumo e vapor' – pensou. 'Tudo parece mudar continuamente. Em toda
a parte novas formas, acontecimentos, mas, no fundo, é tudo o mesmo;
tudo corre, tudo se apressa para qualquer parte, e tudo desaparece sem um
rasto, nada atingindo. O vento muda, e tudo se lança na direção
oposta, e de novo começa o mesmo jogo incessante, ansioso e fútil.'
Ele se lembrou de muita coisa que tivera lugar com clamor e comoção
em frente dos seus olhos nos últimos anos... 'Fumo' – pensou
ele – 'fumo!' 'Fumo' – repetiu – 'fumo e vapor'.
Por
que este cansaço, este desalento até para falar, excepto para
gritar de raiva?
Por
que aquela sensação vaga, intranqüila e atormentadora?
Por que aquela tristeza?
Oh!,
Hamlet, Hamlet, príncipe da Dinamarca! Como escapar à tua
sombra? Como deixar de te imitar em tudo, até na própria depreciação?
Viver
luxuosamente e não fazer mal a ninguém, mas não erguer
um dedo para ajudar o próximo não significa que se seja bom.
Por mim, sinceramente, não dou grande apreço a este tipo de
bondade.
Oh!,
juventude, juventude! Não te preocupas com coisa alguma. Parece que
todos os tesouros do Universo te pertencem, a própria tristeza te
é aprazível, a própria angústia te fica bem.
És convencida e atrevida. Dizes: só eu vivo, olhai... Mas
os dias correm e desaparecem sem deixar rasto, perdendo-se-lhes a conta,
e tudo o que tinhas desaparece como a cera ao Sol, como a neve... E, talvez,
o enigma do teu encanto não seja o de conseguires tudo, mas a possibilidade
de pensares que consegues tudo – que consiste, precisamente, em lançares
ao vento as forças que não saberias aproveitar. Consiste em
que cada um de nós se considera, sem ironia, um esbanjador de tempo,
e acha, a sério, que tem todo o direito de dizer: 'Oh!, o que eu
conseguiria se não tivesse perdido tanto tempo em vão!'
O
primeiro amor é como a revolução: o sistema monótono
e correto da vida estabelecida se quebra e se desmorona em um instante;
a juventude se ergue em barricadas, a sua bandeira colorida drapeja, e,
seja o que for que a espere pela frente – a morte ou uma nova vida
– envolve tudo nos seus vivas entusiasmados.
Eu
estava com medo de olhar para o meu Coração... Com medo de
pensar seriamente sobre qualquer coisa... Eu não queria saber se
eu era amado... Mas, eu não queria admitir para mim mesmo que não
era amado...
Considero
lamentável que eu nunca tenha experimentado isso.
Eu
não vejo por que seja impossível expressar tudo o que está
na nossa mente.
Reconciliação
eterna... Vida sem fim.
Uma
folha seca deixou o seu ramo e está caindo no chão. Seus movimentos
se assemelham aos de uma borboleta em vôo. Não é estranho?
As coisas mais tristes e mortas, ainda assim, são como as criaturas
mais alegres e vivas.
A
Natureza não se importa com a lógica humana. Ela tem a sua
própria lógica, que não reconhecemos, até que
sejamos esmagados sob a sua roda.
Nada
pode ser pior e mais doloroso do que uma felicidade que vem tarde demais.6
É
tudo
romanticismo, tudo 'nonsense',
tudo podridão,
tudo esperteza.7
Mesmo
no céu, parecia não haver nenhuma tranqüilidade.8
Atrás
de mim, tantas lembranças... À minha frente, uma estrada longa,
longa...
Um
homem que apostou sua vida no amor de uma mulher, e que, quando o amor se
mostra ser falso, cai aos pedaços e se deixa levar pelos cães,
não é um homem, não é um homem.9
Eu
estava tão feliz como um peixe na água...
Primeiro
nós temos que limpar o chão.
Tristeza
e alegria, premonição do futuro, desejo e medo da vida.
Uma
pessoa que fica com raiva de sua própria doença com certeza
irá superá-la.10
Lembranças
felizes passam em lenta procissão sobre a alma.
Eu
me apaixonei pela primeira e pela última vez quando eu tinha uns
seis anos, pela a minha enfermeira, mas isto foi há muito tempo.
Eu, agora, não me lembro os detalhes do nosso relacionamento, e mesmo
que eu lembrasse, como poderiam interessar a alguém?11
Eu
havia perdido absolutamente todo o senso de dignidade pessoal, e não
podia me afastar do espetáculo da minha própria miséria.
Se
esperarmos o momento em que tudo, absolutamente tudo, esteja pronto, nunca
começaremos nada.
As
pessoas fracas nunca põem fim a nada – ficam à espera
do fim.
À
Espera de um Fim
À espera
de um fim?
O fim
de um começo?
Um começo-sem-fim?
Um fim-sem-começo?
O
que é sempre foi;
o que
sempre foi será.
E o que
ainda não foi,
um dia,
se mostrará!
Não
adianta ter pressa,
e também
esperançar.
E a fideística
promessa
Há um tempo
para tudo:
tempo
para temporalizar,
O segredo
é nunca horar.
Quem
apressa se ferra,
quem
evita não encontra,
quem
adormece emperra,
